C'est Fini... O odor da flor em dor que em meu jardim sinistro Desabrochou e permitiu que os beija-flores Partissem sem deixar vestígios nos sensores De presença, no vão sombrio que administro. Recolho-me à minha insignificância E inundo com meu pranto o páramo sidéreo Que me devolve em canto lírico e funéreo Os restos do que eu fui ecoando na distância. E assim hei de vagar por toda eternidade, Mascote do fracasso e escravo da saudade Com o âmago sangrando a tiritar de frio Convivendo em necrópoles com os que morreram Em vida e suas células apodreceram À sombra cruciante do cipreste esguio. Nizardo Wanderley

Nizardo Wanderley

Cavaleiro Solitário

Textos


A PORTA

Talvez eu verta sangue dos olhos, não importa!
Contanto que eu desbrave o mistério do prado
Que em cores verdejantes fica do outro lado
Da fascinante e quase intransponível porta.

E o coração castiço, em jovial impulso
Arrisca-se no vácuo, na árdua tentativa
De amar e ser amado, e assim, manter-se viva
A chama consonante que lhe nutre o pulso.

E se esse for mais um terrível despautério
Dou-me por saciado, já que tal mistério
Foi desvendado, e enfim, a alma se conforta

Melhor morrer nos braços de uma paixão fria
Do que viver no espírito da covardia
Que desonrou-lhe à vida ao lhe afastar da porta.
Nizardo Wanderley
Enviado por Nizardo Wanderley em 22/01/2007
Alterado em 28/08/2014
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