C'est Fini...

O odor da flor em dor que em meu jardim sinistro 

Desabrochou e permitiu que os beija-flores

Partissem sem deixar vestígios nos sensores

De presença, no vão sombrio que administro.

Recolho-me à minha insignificância

E inundo com meu pranto, o páramo sidéreo

Que me devolve em canto lírico e funéreo 

Os restos do que eu fui, ecoando na distância.

E assim hei de vagar por toda a eternidade

Mascote do fracasso e escravo da saudade 

Com o âmago sangrando a tiritar de frio

Convivendo em necrópoles com os que morreram

Em vida, e suas células apodreceram

À sombra cruciante do cipreste esguio.

Nizardo Wanderley