RECEITA DE DOR

C'est Fini... O odor da flor em dor que em meu jardim sinistro Desabrochou e permitiu que os beija-flores Partissem sem deixar vestígios nos sensores De presença, no vão sombrio que administro. Recolho-me à minha insignificância E inundo com meu pranto o páramo sidéreo Que me devolve em canto lírico e funéreo Os restos do que eu fui ecoando na distância. E assim hei de vagar por toda eternidade, Mascote do fracasso e escravo da saudade Com o âmago sangrando a tiritar de frio Convivendo em necrópoles com os que morreram Em vida e suas células apodreceram À sombra cruciante do cipreste esguio. Nizardo Wanderley

RECEITA DE DOR

Deste-me umas pitadas de tua alma fria

E algumas gotas negras de desilusão

Com colheradas árduas de decepção

Misturadas à massa da melancolia.

Fiz do meu coração uma placa gigantesca

Misturando esses teus cruéis ingredientes

E em fogo brando com as minhas mãos dementes

Mexi pacientemente essa massa grotesca.

E aos poucos degustei cada fatia vinda

Da musa horripilante que eu amava ainda

Sem esboçar qualquer pequena reação...

Sentado no batente de dor e escolhos

Vi lágrimas de sangue jorrar dos meus olhos

E ali morri intrépido, de indigestão...

Nizardo Wanderley

Enviado por Nizardo Wanderley em 06/08/2008

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